Боль в виски ладонями втираю,
Роль с лица давно пора снимать -
Занавес опущен... Где он, рай мой?
Там, где в венах горе от ума.
Ниток семь серебряных на грифе,
Я до рвоты голос надорвал,
И судьбы о строки вытерт грифель -
О любви баллада не нова...
Дар - проклятье. Руку на чело Вам
Бережно, прощаясь, опущу.
Поздно. Не обласкан, не целован -
Для желаний не ловите щук.
Боль мою дыхание заглушит,
Нервное, неровное, но в такт
С Вашим. С ним я выдыхаю душу -
Будь ей пухом память. Пустота...
_________
Сердце, онемевшее от песен,
В клочья тишина разорвала.
Мой спектакль окончен - занавесьте
Белыми платками зеркала.
Соавтор: Артем Погребняк
Хороший стих, но мне "до рвоты голос надорвал" по эстетике - не очень.
Ну, это субъективизм, не более...
Melitop_olka відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Это строка Артема - соавтора моего, здесь слегка не в том смысле, а надрывно, хрипота такая живая должна была быть, но мне уже говорили, что двояко здесь, спасибо. Огромное.
Хороший стих, но мне "до рвоты голос надорвал" по эстетике - не очень.
