Не стой в дверях, ведь ты не вор. А кто из нас святой? А кто Безгрешный?
Не закрывай же ты проход для сквозняка. Он тоже здесь живёт. Пока проездом.
При входе в дом встречает взгляд. Кто что принес, на праздник к нам.
На стол коньяк, душевный знак и черствый кусок хлеба, будет тесно.
А может к небу? Но к нему последний рейс и нету визы за границу.
Есть вариант быть как багаж. Так далеко и страх берет, что бы ни выпасть, не разбиться.
Решают всё умом, здесь за столом без лишних травм. Вдоль желтых ламп ушел, кто знал дорогу.
Прощай и уходи, тебя осудят за спиной. Ведь ты не знал, на что они способны.
Так в полумраке при свечах писали новый приговор и заставляли палача плясать под дудку.
Погибнув свет, растаял воск, что бы ни видеть чью-то ложь, и как обычно он воскреснет утром.
Кто ждал ответ, кто ждал весь век с рукой, протянутою вверх, тому открыты тайны и секреты.
Писать всю жизнь как алфавит. Испачкать почерком своим, ещё осталось дописать страницу.
Потом того кто много знал, возьмут и спросят пару раз, по блату вручат визу за границу.
На камне отпечатаются лица. На память пишут каменные лица…
