Светлый свой плащ одень.
Желтые птицы летят.
Крылатой своей звезде
балладу поет октябрь.
После забудем мы
многие из обид,
но те, что нельзя забыть,
на́век нам суждены.
То, что ушло, поверь,
вспять повернет опять.
В осень открыта дверь –
что позабыть теперь?
Бьющий наотмашь сон,
чье-то лицо в ночи –
все позабудешь, все,
только смотри и молчи.
1973