О муза, я у двери гроба.
Нет-нет, не начал помирать,
Лишь понял, что уйдем мы оба
И надо способ выбирать.
Поэты раньше с музой погибали,
Дуэли для того существовали:
Когда они от жизни уставали,
То чью-то честь они там защищали.
Потом стиль и привычки изменялись:
Поэты и стрелялись и спивались,
Или правители их тихо убирали,
Когда не так иль не о том писали.
Теперь о гуманизме рассуждают,
Больницы для поэтов открывают,
Но с музой часто раньше те прощаются:
В прозаиков обычно превращаются.
Не знаю как я музой разойдусь:
Ведь не прозаик, вряд ли и сопьюсь.
Придется к анекдотам перейти,
Смеясь хочу из мира я уйти...
25/5/ 2003
