Сбежал бы прочь, но только не бежится,
Врастают ноги в землю, в корни, в гроб,
И пеленают громким криком птицы,
Ветрами раздирает лоб.
Сбежал бы в лето, там еще есть солнце,
Но я забыл, как пахнет летом дождь.
Но я забыл тот свет, когда смеется
Она и как она поет.
И как сверкают утром ее крылья
И ручейком журчит негромкий смех,
Как пахнут волосы ее имбирем.
Я задыхаюсь, если ее нет...
И с грохотом покатятся туманы,
Пропитанные потом, по полям.
Сбежал бы прочь, но будут ли там рады
Встречать меня?
бежать,зачем бежать, другой мой?
уж лучше поддаться, и под дождем ловить минорные ноты от поцелуев, уютно гладя ее волосы, еще с имбирем, умеете вы писать с чувством ..
Давид)) відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
По - моему здесь рифмы больше чем нужно! Тем более, стилистика написания бывает ну ооочень разная. Это произведение и звучит и воспринимается очень легко. Оно нежное, постепенное... класс.
Уношу в избранное.
Давид)) відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
