Стилистика мне в жизни не важна.
Важно лишь сопереживание.
А он послал меня вдруг На…,
Не глядя на почет и звание.
Читал меня он вдоль и поперек.
Другим такого я не позволяла...
Он был не только между строк
И под совместным одеялом...
Смеется он над тем, что я пишу.
Ни капли ни любви, ни уважения.
Обиды в сердце я ношу,
За то, что он во мне не видит гения.
Куда меня не ткни – везде звезда.
Читатели меня все не нахвалят.
Мне премии давали иногда.
А он мне отвечает: вечно занят!
И в номинации среди влюбленных баб
Я тоже многих побеждала.
Хотя «на передок» он сам и слаб,
Я много ему прощала.
А мне так важна похвала,
Которая так лишней не бывает.
Соврал бы, мол, что удивить смогла.
Но он такое нужным не считает.
Пишу читателям, совсем не для него.
Я думаю: Вы все меня поймете.
Любимый от искусства далеко,
Хотя сидит за столиком напротив.
Я снова где-то стала номинант
За то, что о любви к нему пишу я.
Один лишь только у него талант –
В себя влюбить способен он любую…
27.04.2022 Дмитрий Дробин
