Поэту строками отмечен срок,
Он ангел или бес, души своей пророк.
Не безучастен человек, который чувствует стихию,
Прошёл и рай, и ад, вернулся, черные чернила - яд...
Безумный разум начал терапию.
Воскресло тело своевременно,
и, где-то через год поставили на ноги.
Где был, там нет меня, там предубеждения чертоги.
Не все знакомы с смертью, это просто катастрофа,
Когда лежишь ты неподвижно,
и не можешь говорить - голгофа.
Чужая кровь, озноб, ежеминутно лихорадка,
Рентгены, ИВЛ, кошмары, ЛФК, тетрадка...
Жар не унять, реанимация, и вены прячутся под кости,
Закат, рассвет... Снов нет, и жизнь как будто трафарет. В халатах белых гости.
Как простыня диагноз, изучаешь эпикризы,
Талмуд листаешь, там одни сюрпризы.
Открыл глаза, тень отсняла фрагмент падения, миг - скрин,
Драже повисло в воздухе, парит безвкусный депакин.
В какой-то миг душа горевшая истлела,
Вскружилась облаком, и полетела неспеша,
А, небо очерствевшее всё грозами кипело.
Стихи бессрочны, а поэт игрок,
Он ангел без своей души, который музой занемог.
ID:
1012654
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 07.05.2024 00:26:09
© дата внесення змiн: 07.05.2024 00:26:09
автор: Каа3003
Вкажіть причину вашої скарги
|
