Истинное величие зиждется на сознании своей силы,
ложное же – на сознании слабости других.
Гредер Иоганн Готфрид
Стеклянные стены дома… всмотритесь –
по комнатам бегает незнакомец
и спешно расставляет зеркала… больше, больше отражений,
каждое получает новое имя, но…
держит в руках маленькую дудочку…
видите, как торопливо он приклеивает скотчем
к зеркальным поверхностям какие-то одежды,
чтобы отражения хоть как-то отличались друг от друга…
под его ногами сотни масок и лицá незнакомца мы не видим.
Видно только, как он меняет маски, изловчившись,
ему иногда удаётся надеть даже две сразу…
то отделяясь от него, то пристраиваясь к силуэту незнакомца,
движется тень, понятно, что она иногда имеет право
на собственное существование, когда незнакомец спит...
Подойдём ближе, смотрите,
в одном из зеркал возникает картинка…
женщина ругает мальчика… читайте по губам…
она говорит ему, что он ничтожество…
он самая большая проблема в её жизни…
она, пошатываясь, скорее всего пьяна,
складывает руки в молитве и
просит Б-га освободить её от ребёнка…
Редкие зеваки у стен дома, далёкие от человеческих тайн,
ждут финала этих действий, он печален,
но соберёт толпу таких же безликих…
вы заметили, что из дома нет выхода?..
Видите, он тащит из подвала манекены и
начинает расставлять по дому. Силуэтов прибавилось,
но движется только один, его руки что-то указывают и
тычут пальцами в бесполые лица…
Скорее всего, у мальчика нет друзей…
по ночам он кусает мокрые от слёз подушки,
и в его голове мелькают мысли о том, чтобы уйти,
нет… не уйти, непременно отомстить…
потом, когда станет старше…
он катается по кровати и придумывает,
как же всё это произойдёт…
глаза его высохли и навсегда утратили блеск…
это были ночи, когда он стал терять своё лицо…
Смотрите, незнакомец уже примеряет женское платье,
неумело пользуется косметикой…
толпа смеётся, не понимая, что он уже сошёл с ума и
поёт гимн самому себе,
об этом говорит достаточно понятная жестикуляция и
открывающийся рот…
толпа не слышит звуков и это огорчает её…
Мальчик вырос… что же он делает там?..
он пишет… пишет книгу о том, как нужно правильно… не вижу…
дальше название закрыто рукой…
я вижу на странице часто написанное слово «имхо»,
он как бы извиняется перед читателем за свои мысли…
жаль, ведь он никогда не узнает,
что эту книгу никто не будет читать…
И вот финал, незнакомец умирает.
Он лежит, одной рукой обняв манекен, а второй…
что? Что? Вы не видите? Он рисует? Рисует манекену глаза?
Я понял… ему нужен взгляд, хотя бы один взгляд…
любящий взгляд… это то, чего ему так не хватало всю жизнь…
Ты знаешь, так интересно ты применил тактику измождения словами..В хорошем смысле -нарастающий эффект чего-то среднего в нашей вечной спешке - между раздражением от своей несуразности, до приятия мира замедленных жестов...
И так красиво вырулил на глаза...Молоток..
И сижу думаю..Бродского так могли себе позволить по коммунистически хвалить - словом молоток..
Правда, Паша, это здорово, на уровне приема и техники. Ну а про уровень души я тихо молчу...такое не оценивается..просто остается внутри..
А маски..стало менять все легче и легче..скоро для этого даже лица не понадобиться...и шутки про съемные болванки головы памятников..станут реалити..правда не шоу..
Pavel Golushko відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Кеша, а разве ты не понял о чём это стихо, вернее о ком даже? Ну-ка, ну-ка, соображай
