Нам всегда чего-то не хватает,
если даже будет и хватать,
алчность никогда не засыпает,
жаждет звёзды и луну достать.
Мало, мало. Где-то лучше, больше.
И чем дальше, тем оно верней.
Будет слаще и не будет горше,
за границами, за семь морей.
Проще разбежаться, словно мыши.
Предки, корни – в пепел, в сизый дым.
В новых городах мы видим крыши,
а в своих лишь под ноги глядим.
Разменял судьбу на километры -
и несёт, как перекати-поле.
Если ты идёшь по воли ветра,
значит, это есть твоя неволя.
Но всё то, что создано другими,
не всегда примеришь под себя.
Да́ли многим кажутся благи́ми,
только там никто не ждёт тебя.
Здесь не свой и там турист-любитель,
занесён с обочины дорог.
Вот, приехал новый потребитель,
взять всё то, что сам создать не смог.
Не случайно мы сюда приходим,
хорошо живут там, где нет нас.
Мы не сами Родину находим,
Родина даётся только раз...
