Н. К.
Сестра холода, бредущая по знойным полям,
Ты глядишься в мое молчание,
Заслоняя собой пекло июньского полдня,
И остывшее небо твоих глаз
Вливается в меня словами и ветром.
Хорошо сидеть так вот, в ореоле твоих дождей,
Наблюдая за тем, как ты сеешь тени
Музыкой своей руки
И размышляя о том, что вектор жизни,
Как вектор лета, в сущности, единонаправлен,
Разветвляясь лишь теми, кто идет путем себя.
У оставивших за порогом
Всякую надежду на выздоровление
Не возникает проблем с пророчествами:
Легко предположить, что будет вчера,
Если можешь предсказать прошлое своего завтра,
Черпая безоглядность ветра горстями
И простирая в шорох
Древесной коры свое новое имя,
Освобождаясь в итоге от него самого,
Стряхивая, как пепел, с прокуренных временем пальцев.
Вторгаясь в пределы смерти души,
Стоит ли заботиться о живущих там,
Если твои двести пятьдесят, умноженные на
Мои триста, спящие в могилах правёсен,
Есть те же нули, что еще в утробе матери
Пели нам свои колыбельные?
Их голоса оживают во мне тобой,
Наводняя зыбкими бликами отражений
Мысли в доме тишины,
Под крылом ее холодного пристального взгляда,
Взирающего из - под ветвей ресниц,
Как посевы всходят и становятся осенью,
Разрастаясь в беспространстве сумеречных крон
Предвесенней музыкой сердца.
...особенно - "нули"! 
...и робкий лучик надежды "предвесенней"... 
