Торжествуй, госпожа История!
Твой конвой из умерших воинов
и эскорт из крылатых ракет
опознали за литерой Z
на броне. Очаруй же нас мощью,
для начала - обстрелом рощи,
чёрной брешью в простенке дома.
Степь, где кровь - гумус чернозёма.
Крепнет Cмерть, набирает свой опыт,
лицеистку никто не торопит:
Zалп за Zалпом и после пяти -
никого, ничего не спасти.
Дрон отснял дрожание воздуха....
конвоиру семнадцать с хвостиком,
подконвойный годится в отцы...
так бредут «на этап» мертвецы.
Разбухают от пота "броники",
гибнут туевой хучей "чмобики",
над руинами снова дымит -
nostra gloria aeterna erit.
О, как тут уязвимы дороги!
Блокпосты метят - пулею в ноги.
Позади раZвандаленный двор,
Zлонамеренный голод и мор.
Таковы Тростянец и Мерефа,
в Ирпене купола (что орехи
в крапиве) расколоты напол,
да малышка лопочет: «геZтапы...»
Волны крыльями режут снаряды,
а не чайки, ложась где-то рядом
с неземной обителью Бога,
нам просить за него до срока...
Всюду кровь, боль, звук взрывов - бас, альт,
в Фермопилах был свой Эфиальт.
Вы простите им к чести, к позору,
взятых голодом и измором. -
Торжествуй же: война есть война!
Торжествуй же, моя Госпожа,
в павшем городе, где хлыщ Ванёк
в «сладкой Zлости к ОтчиZне» измок,
а боец -пусть не знаем мы имя-
на руках своего побратима
выдыхает кровь в прожелть бетона,
силясь выхрипеть логос Камбронна.
