Не смотри, что твой город горит,
не смотри, что и небо в запале,
просто жизнь, как любой лабиринт,
разгадать нелегко: что проспали -
то проспать во второй не дано,
да и в первый проспать не подарок,
сон приходит не вовремя, но
он не место для вещих помарок.
Приглядись, в твоём доме пожар,
люди смотрят, как прямо из окон
кто-то прыгает на тротуар,
и надеется, что невысоко.
Что потом, когда все, как могли
перейдут Рубикон и на осыпь
упадут - будет меньше Земли
ровно на семь делить, чем на восемь?
А восьмой - оголтелый, живой -
пробежит от забвенья до славы,
и услышит крик ангелов: «стой,
кто идёт?» И то левой, то правой,
словно брошенный кверху пятак
будет воздух хватать, ведь за тридцать
перевалит лишь тот, чья за так
жизнь ещё, как монета, вертится.
а ведь часто, если горит, то пусть горит, пепелище, не плохой фундамент для нового, вот, только будет ли это дворец или сарай, каждый в результате получит то к чему стремился, но часто не то, что заслужил.
...да, когда в доме пожар, то и соломки не постелить... 
