Ты во мне еще совсем не умер,
ты ещё пульсируешь на шее,
при глотках саднишь мою трахею,
хмуришь брови при моем хорее,
дребезжишь во мне - привычный зуммер,
и клинком пронзаешь портупею….
Просто ты устал во мне немножко,
передышки было две субботы.
За четыре музыкальных года
запылился клапан у фагота…
Отрываю ржавую застежку,
и дарю в четверг тебе свободу….
Подыши чужих дождей озоном,
отпущу тебя на биеннале,
и отнюдь не будешь ты в опале,
и отнюдь не буду я в печали.
Как пираты в поисках дублонов
покорим неведомые дали.
Ты во мне чуть-чуть болеешь молча,
грустным взглядом по не бледной коже.
Я тебя прощаю за “быть может”,
за “не наше” будущее ложе,
за чужие смыслы многоточий,
за следы в прихожей не прохожих…
Ты в четверг оставишь в коридоре
Аромат свободы на брелоке…
И чужим глазам подаришь строки…
Скоротив дарованные сроки,
кофе не допив в чужом фарфоре,
на моём покаешься пороге.
