Ту историю, которую ты в стихах сумела:
В небе птицы немели,
Глаза мертвели,
Внутри всё немело -
Ты бумаге шептала несмело...
Буквы падали, как с обрыва:
немыми
седыми
больными
глухими
Он прочтёт обязательно, но потом.
Каждый стих - нервный ком,
В горле ком
Снежный ком
О былом
В каждой строчке себя распинать,
Болью строчки писать,
К листу прибивать
Не привыкла слезами глаза заливать,
Себя собирать - не собрать.
Этот мост был сожжён
Безвозвратно сожжён
Не вернуть тех времён
Унесён
От тебя был отучен и отлучён
Но не умерло, тыщу раз ты его хорони
Всё болит и болит
Ночами не спит
В спину дышит, сопит
Это память твоя - от тебя же его бережёт и хранит
Но пройдёт эта боль не будет о чем писать
Чёрно-белое сердце - красную кровь прокачает опять
Ночью в парке под звездами - тебе ли от этого умирать?
Небо сжалиться - память вспять
Уцелеешь - будет внукам что рассказать...
