Я умру одинокий в квартире,
Где лишь ветер в окошко стучит.
Нет потери страшней в целом мире
Для меня. Ведь я так хотел жить!
Я умру. Для меня лишь погаснет
Свет в моем одиноком окне.
И душа моя тихо растает.
Я ж останусь лежать, как во сне.
Я умру. Пусть недолго в печали
Люди будут по мне горевать.
Ведь они в дверь мою не стучали,
Когда я начинал умирать.
Прихватило вдруг сердце с устатку.
Я ни охнуть не мог, ни вздохнуть…
Если б кто-то пришел в ту минутку…
Для больных одиночество – жуть.
Жизнь прожили, а где же забота,
Что дарили родным и друзьям?
Лишь для Смерти открылась охота,
Но она ведь не верит словам,
Что пожить еще вроде охота,
Что еще не свершил столько дел,
Хоть всю жизнь я работал до пота,
Целый мир изменить я хотел.
Собирайся со мною, избранник,
Скажет Смерть, отмотал ты свой срок.
На загробной дороге ты, странник,
Это будет последний урок.
Не бывает других провожатых.
Я тебя поведу в этот путь.
И не бойся чертей ты рогатых.
Я с тобою, и в этом вся суть.
Когда был ты живой в этом мире,
Ангел с неба тебе помогал.
А теперь обо мне, как кумире,
Чаще думай. Такой вот финал.
Я умру. Смерть меня не оставит
Одного одиноко лежать.
Она тризну по мне быстро справит,
И сойдет на меня благодать.
Тела нет, все болячки исчезли.
Для чего я страдал столько лет?
Ах, чего же мне раньше не дали
В этот мир бестелесный билет?
Но у Бога все сроки известны.
И не может какой-то поэт
Жизнь свою погубить в недрах бездны,
Должен он изменить этот свет.
Должен он одинокий в квартире
Рифмовать в мудрых строчках слова.
Он горит, как свеча, в целом мире
У него лишь болит голова.
С интернетом эфиром повязан,
Всему миру кричит громко SOS!
Он спасти мир от грязи обязан.
Он пытался. Увы, не сбылось.
Вы живите. Вам доля другая
Богом, видно, для жизни дана.
Смерть поэта ведет к вратам рая.
Свою чашу он выпил до дна.
Может, стал хоть на капельку чище
Мир, в котором когда-то он жил?
Разжигают вожди пепелище,
Чтоб огонь вновь весь мир охватил.
Видно, творчество было напрасным.
Видно, зря столько лет я писал.
Видно, зря я терзался вчерашним,
Когда счастье свое потерял.
Ах, поэт, ты наивный безмерно.
Кто с деньгами, тот правит судьбой.
Ты страдал и писал. Это верно.
Но стихи не считают борьбой.
Если б шины ты жег на майдане,
Вот тогда б ты был точно герой.
Только нынче идешь ты в саване.
И в конце обретешь ты покой.
07.04.2019 г.
да...поэты странные...страдают..а за что?..толпа их все равно не понимает...ей нужно хлеба, зрелищ...и в гов..о напиться если щедро наливают..и видя это стадо из рабов...которым золотой божок дороже...поэт упрямо строит стих из слов...и бьет им всех по ненасытной СПАСИБО ЗА ПОДОБРАННЫЕ СТИХИ...ОЧЕНЬ ПОНРАВИЛИСЬ
роже
а скольким читателям этот стих навел ужас и грусть...а я перечитал...так про плохое там и нет ничего...у Лермонтова страшнее стих: УБИТ ПОЭТ...НЕВОЛЬНИК ЧЕСТИ...ПАЛ, ОКЛЕВЕТАННЫЙ МОЛВОЙ...С СВИНЦОМ В ГРУДИ И ЖАЖДОЙ МЕСТИ...ПОНИКНУЛ ГОРДОЙ ГОЛОВОЙ.. вот это и страшно и потеря неизмеримая
5! 
