Застелилась озерная гладь, пеленой,
Камышом заросла,вся прибрежная муть,
Забурлил в глубине,мазут вековой,
Изрыгая быль,чтобы снова уснуть.
Почернела вся синь,отражавшая грех,
прошлогоднего века,кошмарного сна,
Раздробившая истину,словно орех,
Эх,упала ветвь,а за нею сосна.
ИСПАЧКАНА ПРАВДА,РАЗДРОБЛЕНА ИСТИНА,
ПОЗАБЫТАЯ БЫЛЬ,АКСИОМА ИЗМЫЗГАНА...
Так что же осталось в кошмаре глубинном?,
Комом в горле,застрял изувеченный крик,
Уверенно держат в рассудке постыдном,
Неудавшийся,ранее,поэтами стих.
Сложенный ночью,в об стиранной комнате,
Неким писателем,подавившимся желчью,
Так народ известили,из газетной хроники,
”кого-то чаем хлестали,кого-то плетью..”
2 часть...
Сжижается душа,внутри колодца,озера
и раны запеклись,невыносимы стоны,
Писатель мертв,но творение создано,
и бьет по ноткам нерв,больнее чем патроны..
Висят иконы,а в них портрет вождей,
на буквы С и Л,их нет но рамы целы,
и каждый раз при смене карточных мастей,
Меняется и облик,но не меняются пробелы.
Рифмовки белы,но суть одна и та же,
и от чего ж бурлит тот вековой мазут?
Рукопись утеряна,а более никто не скажет,
Ведь за эту аксиому,за тобой придут..
С ума сведут,речи наглых критиков,
сияющих незнанием,и куриной слепотой,
ставящих свой разум выше аналитиков,
но по сути,их рассудок блещет наготой...
Искусанный изгой,померк в озерной ложе,
Застеленной той, сосновой пеленой,
Чем старше век,тем новый час моложе,
Не осознал поэт,попутав пыль с золой...
3 часть
А зола, так опыляла никотином мозг,
разбухший кровянистым слоем,пепла,
Что бьет по изувеченному телу,сыпью розг,
И от пыток этих,в миг,вокруг ослепло.
Чудная нелепость,в озерном мазуте,кричала,
Какую то тайну,о вещих загадочных снах,
Будто тайна вечеря проходила под версальским началом.
будто Да Винчи,и был женоподобный, сатанинский монах...
Будто мы обитаем в музыкальных сонетах Вивальди,
Ступая по ноткам игры,и обрываемся в ад,
И не стоит твердить,что за семимильными шагами,
нас ждет суд, где восседает прокуратор,Пилат...
С улыбкой Монны Лизы,и с принципами С...
И все бы хорошо,но над челом плакат,
РОДИСЬ, ЖИВИ,УМРИ в идеологии КПСС,
и преврати зеленый шар, в Малевича квадрат.
Пошел разлад,когда поэт,истер свой карандаш
Не дописав последний очерк слов,
И стих его,получил единственный тираж,
В долине полыхающих, сосновых дров.
4 часть...
ВСЕГДА ГОТОВ...унизится в лежбище вождей,
страдающих мигренью,на почечном окладе,
превративших подворотни,в центры площадей,
где состригая лысину,будут снопа , прядей.
Очнитесь бога ради,в повестке сизых дней,
провалы за провалом,на будущем замок,
И за такое светлое... горел в земле еврей,
не сказав ни слова,глотнув слюны глоток..
Все ниже потолок,возможностей обросших
тяжелым бурьяном,под свинцовым мясом,
разлагающим плотину,в час паводков тревожных..
Эх где же вы поэт,рукодельник снов прекрасных...
Но вы Все глубже отходите на дно,
Все дальше убегает по мазуту василиск,
Хамелеон увы сменил свой цвет давно,
И солнце на закате поменяло цвет,на черный диск...
жаль помер пародист, поперхнувшись кулаком
не образумившись, в час своего концерта
опустим суть, теперь скорбит весь дом
пуста картина, на погрузившим в скорбь мольберте...
5 часть..
Полыхает дьявольское отродье,
Свинец глотнув,в бесплодный чрев,
в чертоге, изнурительного подневолья
изгнав Калигулы, проклятый гнев..
С тех пор, кипит зачеркнутое небо,
не однородностью сырых дождей,
Обливая волчьей кровью,слепо,
овечий ,вифлеемский, Хлев червей...
Иссушен водопой,горят церква во злате,
А может,Магдалина, затеяла поход,
С крестом в руках,и в обнаженной лате
Но это басня как про замок камелот
Но если это вздор, ветхих летописцев,
Быть может не было проклятого Грааля,
да не рождался щедрый ланселот,
Быть может летопись, сшита одним ситцем,
Но отчего мазут кипит, на дне болот???
Застыла в горизонте, птица черная,
Летевшая подальше, от земель родных,
сложив на гильотину, крылья томные,
с оттенком, в легких перьях,седины....
И Воздвигли, карточный дом,за монеты,
кочевники Персии, свободный народ,
Бескрайнюю степь, заменив,на заветы,
Диктатуре поддались,заменивши восток..
Предания покрыты, паутиной заветной,
Так может и не было, ни войн ни вождей,
Быть может и не было, грани запретной,
Но если все блеф,от чего лик смертей..
Ведь сон-иллюзия,там не чувствуешь боли
Да под утро просто, открываешь глаза,
Так почему же столько зерна из мололи,
Бросив к порогу,не найдя что сказать....
6 часть...
В тупике идей, гнутся крылья,
Еще вчера ощущавших полет,
Ныне, перья смочены мылом,
А отголоском кричит небосвод...
Да Простит не взирая на глупость,
Не прочитанный Булгаковский Том
Но Пилат, упокоит за скупость,
сожженных страниц, нетленным огнем..
Самоварной окраской покроет,
Самобытный вечерний поклон,
Да водицей целебной омоет,
Не крещенного пред магдалиновым сном...
Хлороформенно накормят заветы
Конституции Древней Руси,
Эх... а на дне уповают поэты,
вспоминая изречения свои..
Так На кой хрен,Империя Треснула?
И На кой черт пал Ватикан,
Эх на широкой тропе,тесно ли,?
стало бродячим, еврейским ослам.
Щедрой мудростью,старость нежиться ,
Хоть обнищалая,но взаправду,
Но а сытость в пузе задержится,
Остальное известно лишь Барду...
В его записях,с излишком,изведано,
О деяниях красно-главных отцов,
А в последней строке "Беден я"
Да загибаюсь, от иудейских крестов..
На погосте двойною забавой,
Два спирта,и пару гвоздик,
Да на граните,над бардовой сагой,
Цитирую,честен был потому и поник...
Ах до честности,лживость доводит,
Упреками с перинным ларцом,
Но за истину,всегда кости ломит,
а пирует на них, кто являлся лжецом..
ID:
213049
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 27.09.2010 11:43:40
© дата внесення змiн: 27.09.2010 11:43:40
автор: Попутчик
Вкажіть причину вашої скарги
|
