Слабый свет торшера, прикрытого алой шалью, лицо на картине, что смотрит на тебя словно Джоконда , питаясь разглядеть тебя сквозь туманную завесу сигаретного дыма и благовоний, в который вписывается не дешевый перегар… Чего ты хотела? А?
Понятие женской невинности и слабости исчезает вместе с появлением с т е р в о з н о с т и… А жаль. Хочется опять прижаться к теплому плечу и заплакать, тихо, как ребенок…. Что ты имеешь сейчас? Высшее образование, хорошая работа, муж, ребенок… Да, а ты чего хотела...
Только скажи, почему же ты так часто убегаешь от этого, чтобы спрятаться в маленькой квартирке подруги на окраине города с кем-то кого пытаешься найти , но у тебя все не выходит… Ты все-таки что-то когда-то потеряла. Боялась , но потеряла! А оно не вернется. Эго больше нет. Нету номеров телефонов, нету адресов, нету ничего, хотя если захотеть… А стоит ли?... прошло 10 лет… Так много… А син жутко похож на отца, ему семь, а он уже воюет говорит: «Мама, я папу не люблю!». Как хочеться сказать: «А я тоже, малыш!».
Ну и что, так должно быть… Так было нельзя…. Есть еще часов семь до утра, этот человек в постели рядом не напоминает ничего родного, он какой-то восковый… Ну и пусть, ты то была из песка, а стала стеклянной…Тысячу градусов, как и двести двадцать вольт, это не так уж и много…То, что живо, сгорает, а то что представляет собой бездушный неживой осадок, плавится… Да, ты расплавилась и затвердела. Но опять почему-то хочется стать песком, и нежно сыпаться из одной ладони в другую, греться от тепла рук, сжиматься в кулаке, и исчезать. А стекло, что оно, ты стала куколкой, ты не можешь меняться, только разбиться. А что если так случиться? Станешь снежной королевой? Тогда осколки точно долетят кому-то в сердце, кому-то в глаз, боишься за малыша, за мужа, который дает тебе все! Когда-то ты была Гердой… Да вот только сказочка с печальным концом, Герда превратилась в Снежную королеву…
Где тот, кто до сих пор сниться, где тот, чье имя всегда на языке, где тот, что прощал, где тот, что хотел, как лучше… Он живет, он существует, он пишет, хотя, нет, рисует, схемку жизни… Ему пришлось уйти… За окном опять начался дождь, как странно. А все-таки на улице зима. А он ведь сахарный, может, бежит куда-то, зачем-то, может, ему холодно, может, он пьян, как тогда. Тогда ты молила, да, Герда, а он не смог….
Это чужой город, в нем десятки улиц. А ты была с ним в маленьком городке, откуда сбежала. Зачем? Из-за молвы? Она делала больно, она ела тебя изнутри, и ты могла терпеть, плевать на все, только бы он был рядом. Двадцать минут, которых ждала, казалось, вечность. Но он у тебя был. Ты сказала: «ты будешь у меня всегда, я тебя никому никогда не отдам». Но отдала. Вопрос только один, кому? А сама что? Он знает все, он знает, где ты, он знает где ты, но не нарушит «счастья». А ты готова была бежать за ним, но что? Да ничего… Не догнала.
Ты почти образцовая жена, у тебя прелестный ребенок, только вот чего-то не хватает… Люди завидуют тебе, у мужа, говорят, любовница, а жаль, нету, но все хорошо. Он знает, что ты можешь пропасть ,и не скажет ни слова, только будет много-много курить и возьмется за гитару, а малыш скажет завтра: «Мам, а папа говорил, что все будет хорошо, просто мама устала. Она перестанет уходить, она будет с нами, хотя нет, она с тобой. Она бежит от меня. Ведь ты – память, ты он. Мама кто такой «он». Мамочка, мама, мамочка». ТЫ не найдешь что ответить, сын обнимет тебя и будет шептать, как он когда-то. Мальчик любит тебя и он тоже ежик…
Но что дальше? Сколько будет длиться это прекрасно? Еще год, два, всю жизнь?
ID:
246540
Рубрика: Проза
дата надходження: 12.03.2011 11:55:49
© дата внесення змiн: 28.03.2011 16:26:33
автор: anyuta
Вкажіть причину вашої скарги
|
