- Ну, ну.., так.., ага.., - главный редактор наконец-то переворачивает последнюю страницу и смотрит на меня восхищённым (по крайней мере, мне так показалось) взглядом.
- Вот расскажи мне, чего это ты мне наваял здесь, - продолжает он разглядывать меня и взгляд его от этого становится всё менее и менее восхищённым.
- Ну, вы же сами сказали, романтическая история, нужен материал, рассказ, - я бубню в ответ всё неубедительней, так и не понимая, в чём причина неудачи.
- Вот за что мне гонорар тебе платить, - редактор смотрит на меня прищуренным капиталистическим взглядом и вздыхает.
- За рассказ, - я делаю последнюю отчаянную попытку спасти своё творение.
- Ну вот ты мне скажи, о чём твой рассказ? – как матёрый инквизитор продолжает он меня пытать.
- Ну-у-у.., - я вдруг чувствую себя молодым студентом на экзамене, но чувствую не очень, потому что отвечаю неуверенно.
- Ну-у, там герой, - продолжаю я делать попытки выпутаться хоть на тройку. – Он там расстался с девушкой в молодости, а потом через много лет её встретил и они стали жить вместе, потому что любили друг друга.
- Андрей, скажи мне, у тебя всё хорошо? Ты пьёшь? – вдруг по отечески перебивает меня редактор.
- Я? Да нет, вы что! Я нет! – моему деланному возмущению нет предела.
- А зря. Выпил бы пару рюмок – фантазия бы у тебя и заработала. Вот у тебя тут всё хорошо, не виделись столько, вдруг встретились, и всё –тили-тили тесто. А я просил тебя что? Ну?
- Что ж ты просил меня, чудило? – в уме, конечно, пытаюсь я вспомнить.
- Кто наши основные читатели? А? Женщины! А женщины, они какие? Сентиментальные! Им что нужно? А? Слёзы! Мелодрама! Понимаешь? Женщина – она хочет в платок выплакаться! У тебя вот есть платок?
Я зачем-то молча достаю из кармана платок, в попытке доказать свою состоятельность.
- Ну, ты даёшь, - редактор морщится. – Платок у тебя для соплей, понимаешь? А у женщины платок – для слёз. В общем слушай – герой встречается с ней, обменивается телефонами, назначает встречу и стоит её ждёт возле чего-то там. Дождь идёт, понимаешь. Чтоб капли по лицу холодные, ну и так далее. А она не приходит, она разбивается. На самолёте! Всё! И он стоит, ждёт, на сердце у него не спокойно и вот эту любовь, эту тоску громадную он в этом сердце и будет носить до конца жизни. Ну, понимаешь?
- Так ведь они в одном городе живут, - я делаю робкую попытку спасти жизнь героине, - зачем ей самолётом то?
- Так, кто у нас тут пишет, а? Служитель муз. Иди вобщем, твори до завтрашнего утра. Встретиться они не должны! - кричит он мне вслед.
…Уже поздно. Кофе давно остыл. Как не странно, за окном начинается дождь. Точно такой, наверное, какой будет стекать у героя холодными каплями по лицу. У героя, который уже никогда не встретит свою любимую, став жертвой меркантильной заинтересованности в гонораре.
- Зря ты там мокнешь, дружище, - думаю я, набирая текст на клавиатуре. – Она уже не придёт… Скажи спасибо, что жизнь ей сохранил, спас от домогательств кровожадного редактора… Поломанное такси, потерянный телефон… Думаю хватит с вас. Зонтик бы лучше взял с собой… Эх ты…
Я добиваю последние предложения текста и закрываю ноутбук. Достаю платок, но сморкаться не хочется. Может правда выпить? Такая погода тоскливая. ’’…холодные капли стекают по лицу героя…, - тьфу, блин зацепило. Просто выпью, не для фантазии. А просто так. Всё ведь уже написано. Слез, конечно, получится маловато. Толи дело – самолёт. Бабах! И нет полквартала. Он бы ещё метро взорвал, разрушитель блин. Ему бы ужасы снимать, а не в женском журнале работать. Выпитое виски приятно согревает и помогает вволю покуражиться над редакторскими желаниями.
- Да пошёл он, со своим гонораром, - вдруг решаю я. Смелость и решительность никогда не покидали меня, просто часто прятались подальше.
Ноутбук снова включен и я торопливо набираю текст. Так такси. Такси поломалось, поломалось такси. Таксист где у нас? Таксист давай, давай под капот. Ты сколько лет ездишь? Давай родной, быстрей, чини. Всё! Заработало! Ну, вперёд, поехали! Телефон. Ну что ж ты потеряла телефон так не вовремя! Но позвонить то надо, надо сказать, чтоб не уходил. Так, так, так. Таксист! Таксист добрый у нас, хороший парень, мастер. Ну, конечно же, он даст телефон позвонить. Ну, давай, звони! Какой номер? Ты и номера его не помнишь? Ну как вы так, ребята? Он как-то говорил тебе, что его номер полностью совпал с датой вашего знакомства. Ну? 8031984? Молодец! Звони! Так, а герой там что? Стоит. Воду то с лица вытри, к тебе женщина любимая едет. Фу-х, всё кажется!
Злорадно усмехаясь и надеясь пропихнуть всё это завтра в номер без редакторского наругания, я выключаю ноутбук. Тем более место оставлено, а читать ему будет некогда. Слёз он захотел, садист… Живите, ребята!
’’… - Ты никогда больше не уедешь?
- Нет, никогда. Мы всегда теперь будем вместе. Мы ведь ждали друг друга целую жизнь.
- И целая жизнь у нас с тобой впереди…’’
ID:
441907
Рубрика: Проза
дата надходження: 07.08.2013 08:35:18
© дата внесення змiн: 07.08.2013 08:35:18
автор: stroi
Вкажіть причину вашої скарги
|
