Мне не хватает трепа по душам
в уютной кухне, замутненной дымом
от сигарет, воспоминаний... Шрам
все ноет на погоду, все ранимей
становится душа, впитав твой яд.
И нет лекарств, диагноза нет даже.
Не важно, чем в итоге стану я,
чем станешь ты... Как карта, милый, ляжет.
Тебе все снятся профиль, запах, взгляд,
и мятый плед, и чай, и утро в дымке.
...И все вернется. Будут невпопад
звучать слова и оживать картинки,
в которых мы с тобой - уже не мы, -
рука в руке, тоска не давит плечи.
... И память, словно данная взаймы,
вся сотканная из противоречий.
Донецк, 2 окт. 2013
