Не Байрон, не Пушкин конечно
И даже не Бедний (Демьян),
Пишу от тоски, не о вечном,
Поверьте, что не графоман.
Когда хоть что-то понимаю,
То цифры, формулы пишу,
На жизнь взглянув я замолкаю,
Или же рифмою грешу.
Да, не поэт, но так случилось:
Не вынесла душа моя
Того, что дома приключилось,
И по миру поехал я.
Развал, разброд, понятий нету,
Придурки да ворье цветет,
А ты болтаешься по свету,
Хоть надо-бы наоборот.
Да, не умею мысли рифмовать,
И стар, чтоб этому учиться,
Но надо ж так случится:
Вдали я вирши начал сочинять.
Шумит вокруг язык чужой,
Его чуть-только ощущаю
И образы, что предо мной,
С трудом я рифмами сплетаю.
10/2002
