Декабрь фонит. Гул стереоколонок.
Скребется память веткой о стекло.
В разрывах барабанных перепонок
ты прячешь стон. Живешь чертям назло.
Вымучиваешь дни, крадешь улыбки.
Уходишь от себя в глухой тупик.
Душа, как море - соль, вода и рыбки,
а в сотне километров - материк.
Декабрь фонит, ты пьёшь и материшься,
и снега нет, и счастья нет, ты зол.
Сжимаешь кулаки до боли в мышцах,
и с ненавистью бьешь невинный стол.
Что стол? Он стерпит... Снежными штрихами
зима напомнит полустертый лик -
и сердце, что, как водится, не камень,
забьется чаще. Но, не заболит...
