Проклятье - дни, как рудники,
в которых света нет, и воспалились очи...
И всё в штыки, и всё в штыки,
и даже ночи, дивны ночи...
Заклятье - вольная борьба,
искусно недуг пожимает руку.
Бросок, кидок на пали, на костылях ходьба,
и левой вправо отбиваешь суку- скуку.
Ты не поймёшь, советский гражданин,
Огнём как паспорт согревает душу,
Притон - графин, перитонит шаблонов роковых станин,
ты всё меняешь красную жару на вековую стужу.
И, прячешь снова взгляд, и исподлобья хмурый взор,
в глазах твоих укор - клеймо,
Но, виноват не ты, - система...
И, номер - шифр, и код, на МО...
Своё то что? МГИМО? Спартак - Динамо - анафема...
