Кто-то сказал, что стыд и срам,
Кто пьёт с утра да ещё сам.
Скажу Вам, братцы, без балды:
Когда трухнет туды-сюды -
Здесь станет не до церемоний,
А в самый раз сто грамм лимонной!
Я виноват, что пью вино,
Что пристрастился к злому зелью,
Что предпочтенье отдаю,
Увы, не трезвости - похмелью.
Страдаю, каюсь, но в душе
Живёт злой, маленький чертёнок
И шепчет на ухо бесёнок:
«Ну что, браток, опять дилемма?
Скажу: похмелье не проблема.
Как дядя Гамлет рёк однажды
- Пить иль не пить, вопрос есть важный,
Ведь третьего здесь не дано,
И побеждает вновь вино …»
Вот так, забыв про долг семейный,
Спешу купить портвейн отменный.
Будун, он тоже хрен капризный –
Мир переломлен, словно в призме.
Стакан, второй - и ты в строю,
Опять попал в свою струю.
Сам для себя ты не заметен,
Хотя, со стороны приметен.
Шестой, седьмой стакан прошел,
Ты покосился и «ушел» …
Вот и достиг ты совершенства –
Лежишь в кустах – одно блаженство,
Будун в тебе души не чает,
А по тебе погост скучает!
