прошу, вылечи меня от простуды,
ты видишь, я и так снуюсь тут из угла в угол.
говоря себе, жизнь конечно великолепна,
жизнь до невозможности изящна,
но где-то в углу ящик портвейна,
и только поэтому мне вполне даже нормально.
сочиню тебя снова,
сочиню тебя в миллиграммах на ложке,
в остатках чая на окружностях кружки,
но, черт, чем я становлюсь хуже,
ты становишься только все успешней и лучше.
родство иллюзий обретает страшную форму,
я теряю тебя на платформе,
сегодня кто-то сказал, что,
закрывая шторы в своей комнате от грозы и от ливня,
я не закрою себя от того, что находится извне.
и хоть плескай в меня известью,
или ставь в прямую известность -
кто спит в твоей постели,
вместе или раздельно,
оставаясь до понедельника,
или только после минета,
и будешь ты если стоять на срыве или на краю обочины,
пойми ж ты наконец, мне похер и точка.
мне настолько все одинаково,
что если бы пришлось плакать даже от тебя -
заткнул бы все слезы обратно.
и в то же время - важно так дергаю скулами...
детка, прошу, вылечи меня от простуды.
сквозняки тех обрывков памяти я прячу в сундуки со льдом,
хоть говорят, что любовь не сберегут даже морозильные камеры...
а мне похер.
на все свое мнение.
на всех свое уныние.
на все свой мнимый герой.
а в моей квартире пустой осталось лишь твое жидкое мыло.
на все свое ничто.
и так бывает, что ж.
знакомые почтальоны уже издали говорят, что несут чужие письма.
чтоб не расстраивался.
чтоб ты извелась мыслями.
не беспокойся - все хорошо и рест ин пис.
мой индекс тобой "от и до" излизан –
но милая, твой адрес поцелует лишь пакет моей мусорной корзины.
возьми себя в руки и наконец то изыди.
девочка хочет курить.
ее балкон тонет в окурках.
ее сигареты лежат в моей кожаной куртке.
девочка хочет поговорить, а с ней говорит лишь какой-то кобель,
тот что в айподе тот что Курт, и тот что Кобеин.
лето искрит в её зеленых глазах.
девочка все спешит звонить,
хотя я даже не знаю, что ей говорить...
что бы выяснить нового,
если девочка хочет скурить каждое мое слово?
неотразимо-ровно пуская дым из такого ранимого и хрупкого горла...
все счастливы, только мне не до них нет никакого дела.
я болею ее пеплом.
и хоть я не курю, но я скурил все ее сигареты...
27.07.09
Оценка поэта: 5 ..Когда одиноко,
душа витает далеко,
стелется тонким слоем
и,смешиваясь
с легким ветерком
кажется,
вот-вот исчезнет.
поэтому одинокий человек
закрывает окна,тепло
одевается и
(ведь он чувствует себя
как человек, подхвативший простуду)
тихо
спрашивает:
"неужели я простудился?"
но это не простуда,
это никакая не простуда.
в часы одиночества
одинокий человек
спорит с другими:
"я нездоров,
у меня
простуда", -
шепчет он.
и вот - смотрите! -
одиночество и
печаль в одно мгновение
действуют сообща.
тело
одинокого человека
уже начинает продуцировать высокую температуру
хорошо сработано! - и точно,
он подхватил простуду.
