Все, что мы с тобой
не допрожили, не долюбили
выпадает снегом
промозглым усталым мартом.
Голоса переходят на шепот,
дороги - на мили.
Застывает весь мир
черно-белым затертым кадром.
В этом городе всем
так легко казаться поэтами,
заплетаясь в сетях
то ли сказок, а то ли были.
Знаешь, может, весна
приходит
только поэтому -
чтобы мы с тобой
досказали
и долюбили.
