Окна и двери забиты фанерой,
И в душе еще не июльское лето,
Тут есть опрысканные правдой ,
Моей жизни сказочные гетто,
Я живу в душе с револьвером,
Подвергаюсь опасности яркой,
Не извесным мне человеком,
Который в куртке земли черной,
Стоит белым кардиналом смерти,
С бокалом в руке мутного виски,
Джинсы его пулями протерты,
Пулями, убиты, ничтожной тоски,
Я просто жму на курок тяжело,
И иду медленным шагом легко,
Чтобы увидеть как жизнь смыло,
Волной его же поступков, глубоко,
Чтож я ушёл и меня никто не узнает,
Кто увидел не жив, а кто нет ,
Тот никогда и не увидит ,
Если за словом будет четкий ответ...