Эх, Марина, много друг другу мы не досказали
о стихах, о размерах, но это всё – ни о чём,
но… когда схоронит Земля, сохранят небеса ли
нас словно письма, запечатанные сургучом?
Я, Марина, не сторонник пространных теорий,
жизнь для длинных дискуссий слишком уж коротка!
И потому я не пью растворимый цикорий,
что фальшь ощущается с первого же глотка.
Да, Марина, стих – это когда в душе тает,
стих – это таяния души водоём,
стих – это рифма женская, рифма мужская:
если он, то о ней, раз она - то о нём.
Стих, Марина, штука весьма полезная,
это два в одном - оружие и щит,
это когда мир тебе соболезнует
и, как из жалости, рифмами стишит.
Стих – это то, что всегда существует
раньше начала и позже конца,
то, что не упоминается всуе,
стих – это полное имя Творца.
Стих – это как бы немного болен,
это когда ты раскис, размяк,
как вход в язык под чужим паролем,
и постоянный в душе сквозняк.
Нет, рифмою одной не сдюжить,
стих – философия греха,
холод сердца, разума стужа,
замороженная строка.
Стих похож на мирный атом,
сон от первого лица
- Разрывется?
- Куда там…
Просто обры
вае
тся.
Стих – не часть, не частица,
и не больше меня,
может всё получиться,
даже просто фигня.
Здесь не до позора.
Знаете, лохи,
из какого сора
пишутся стихи?!
Даже из лужи
я проросту,
слушая нужность
и простоту
слов искомых,
как жучки
наших комнат,
где зрачки
как слякоть
черны,
и мякоть
луны
полу
на
полне
на.
ID:
547698
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 31.12.2014 03:20:50
© дата внесення змiн: 31.12.2014 03:20:50
автор: Res
Вкажіть причину вашої скарги
|
