Я, взял тетрадь, открыл
И стих хороший написать хотел.
Но мыслей нет, я всё забыл
И написал лишь то, чего сумел.
О женской красоте, я написал бы,
Но глубину её, познать, мне не дано.
А даже если бы и знал бы,
То было б всё не то и не оно.
Ведь мир пропитан тайной,
Которую до смерти не узнать.
Лишь линия бедра красива, плавна
Заставит, душу, нас продать.
Я, написал бы о прекрасном,
Что сорняком всё проросло.
Что ни пиши то всё напрасно...
Давно забыто всё, уже прошло.
Ах да, я написать хотел о главном,
Что в жизни есть лишь миг
В нему и прошлое, и будущее — равны.
Все сжато временем, в какое я проник.
