Слова, разъятые как мы
в ночи, рифмуются,
и свет течёт водой из тьмы
по мокрым улицам.
В земле всё сущее в одно
с небес стекается,
так телу к телу суждено
хотеть и каяться.
Прими ж слова мои – куски
бесцельной нежности -
они идут не от тоски,
от неизбежности.
Прими их словно на постой -
с тебя не станется,
они к утру стекут водой,
оттарабанятся,
ни звук, как в банке жестяной –
короткий, лающий,
ни дождь, что льёт сплошной стеной
нас разделяющей,
ни рифма, сладкая на вкус
как водка пьянице,
ни слог, ни ритм, ни смысл, клянусь,
здесь не останется!
И ночь размоется в словах
с той быстротечностью,
с которой время на часах
пугает вечностью.
У ночи птичии права –
пером не писаны,
так пусть мои тебе слова
падут кулисами
через пространство, что дождём
за ночь изранено,
сквозь время, тьму, окна проём,
сквозь утро раннее,
когда почти уже светло,
через бессонницу,
и словно рук моих тепло
тебя дотронется.
..."как водка пьянице," говоришь... 
