Сквозь осколки планет, сквозь секунды веков на перроне в дневной суматохе я увижу глаза… Взгляд серьезно-смешной, каре-темный, небесно-глубокий. Сквозь туман забытья встрепенусь, оглянусь…
Знаешь, странно, однако, бывает… Ведь двенадцать уж лет на земле тебя нет. А глаза… Память снова до края доведет, завлечет, теплотою в душе отзовутся далекие мысли… Взгляд до боли знаком и чужое лицо. И живое. Бывает так в жизни.
Вот зачем же судьбе создавать двойников?
Эй, плутовка, чтоб мы не забыли?
Вот зачем, незнакомец, вам, будто шутя, глубину этих глаз подарили?
Я пройду словно тень, как лесной ветерок, вы не он.
И знакомство — нелепость.
Только вечером мысли возьмут бастион и прорвутся в души моей крепость.
И ложатся слова на листы, как ажур… Предложения, знаки и точки… И родится письмо, оголенной струной задрожат рукописные строчки.
Я тебе напишу неродным языком. Мне так легче себе признаваться. И, ты знаешь, как странно однако вот так письма слать и ответ не дождаться.
Я тебе напишу в никуда, в пустоту и поверю, что ты прочитаешь, Ведь во мне только жизнь, что во всем и всегда. Так по детски! — я смерти не знаю.
Ты оставил двоих. И меня за двоих. И ее… Друг у друга лишь двое. И в обломках судьбы мы хранили мечты, мы слагали сценарий и роли.
Я ее берегла. Как могла, берегла. Прикрывала и прятала беды. Может (только немного) горела до тла. Знаю, глупые Пирра победы. Только я не умею иначе, прости, мой чернявый безмолвный Хранитель, — знаю я, что она билась больше меня, чтобы счастье да в нашу обитель.
И мы шли, мы дошли. Через смех, через боль. Ей другого судьба подарила. И, казалось, что все. И казалось — прошло. Замело, затерялось, забылось…
А теперь я сдала.
Вот такой вот финал.
Ты не думай, я киснуть не стану. Только знаешь, наверно, пришла уж пора уходить той, что вечно с изъяном. Только надо давно отрываться-лететь, только надо на «до» и на «после«… Только надо… Я беды в себе схороню, что сама создала… Так непросто…
Ну, а ты оставайся немножко со мной — хорошо? — мне лишь капельку надо. Чтобы знать, мой хороший, что где-то вдали кто-то есть — и всегда будет рядом.
Я письмо отнесу почтальону-огню — с дымом слов моих ввысь заструится… Я судьбу не виню. Мне без смерти твоей, тем, кем стала, в сей жизни не сбыться. Улыбнусь-засмеюсь, растеряю слова. Лишь «спасибо» в тиши полувздохом.
Ведь мы встретимся вновь. В небесах, на земле… За столетия, дни и эпохи…
Я тебе напишу неродным языком.
На своем никогда не признаюсь, что скучаю. Чуть-чуть.
Слез не будет, прости.
Почему? .. Ну, а черт его знает…
ID:
603476
Рубрика: Поезія, Присвячення
дата надходження: 01.09.2015 14:12:30
© дата внесення змiн: 01.09.2015 14:12:30
автор: Marika
Вкажіть причину вашої скарги
|
