И покуда ты жив!
И в слова не завернут
мумией в простыни!
Нет твоей Музе времени лить воды!
Словно пилигримы-мимы,
людей чувства,
мимо дом твой не обходят,
а вошли.
Ликуют снова в голове дебаты-
нет Музе времени испить воды!
Идут,затем на лист ложатся:
порывы,чьи-то помыслы,мечты!
Творец,пророчит,
словно из вне избранный!...
Скрипит на зубах семипудовая чья-то жизнь,недовольно!
Обнажая и леча других раны,
засыпает и свои солью!
Перо по листу ,вновь, полетит неспокойно-
крест давит на грудь невольно.
Помня,что у каждого свои раны;
забывает,что и ему больно!
