Время нас мечет в туман, как снаряд катапульта,
глазом оккультным «инета» кочующих «блогов»
видим немного: круги по воде, камень булькнул…
Трудно быть Богом.
Тяжесть сереющей, будничной, злой протоплазмы
давит на веки, усталость становится ближе,
время похоже на сомкнутую кругом трассу…
Нужно быть лишним.
Пена событий – мечтательность ртути над тиглем,
что собирается падать на дно провиденья,
всё, что не стихло, оно обязательно стихнет,
В сумрак оденет.
Бабочкой пепла, взмахнувшей крылами ,уносит
сердце моё от гниения – слово пожара,
ненависть только к себе, помоги в этом осень…
К вам только жалость.
Ярче становится тень отражения, скоро
будет зима,саван сна опуская на плечи,
каркнет ли, скажет, смолчит ли, пытающий ворон,
но – станет легче.
