Шаблонные дома глядят сквозь ветки;
синичий гомон слышится звончей.
Отчётливей наброски и пометки
грядущего цветенья и речей.
Отчётливей звучанье колоколен,
тревожат слух шаги колоколов...
Апрель, насквозь стихотворений болен
отсутствием... Избыточностью слов.
Как мало слов, как много... Аж до дрожи,
Серебряной поэзией больна
душа моя, и каждый слог дороже,
чем жизнь; и ощущается сполна
в словах предвосхищение открытий,
огранка мысли, душ, мечтаний, снов,
чеканка стихотворная наитий...
Апрель, апрель, мне не хватает слов!..
Душа полна, и вместе с тем пустынна,
весенний дух болезненен душе,
поэзия – и пропасть, и вершина,
в ней сотни жизней прожиты уже...
Оплаканы грозой, и птичьим пеньем
воспеты первоцветы и любовь
сто тысяч раз, но с рьяным нетерпеньем
они их воспевают вновь и вновь.
И только я, как подзаборный нищий,
подачек жду – мне не хватает слов:
ветров, дождя и грамоты синичьей –
воспеть тебя и высказать любовь.
Благодарю.
Благодарю.
