. памяти Вадика Малоухова
Я сбежал по нашей лестнице во двор…
И снова:
Я сбежал по нашей лестнице во двор…
Видно, всё одно – болезнью иль снарядом -
смерть всегда бьёт исключительно в упор,
всё стирая, вплоть до разницы во взглядах.
Говорят, что смерти нет, но только рядом
друга тоже нет, и кончен разговор
вместе с детством.
Смерть не мёрзнет на ветру,
даже любит, шельма, холодок весенний,
впрочем, ей любое время ко двору:
дата, день недели вплоть до воскресенья -
смерть смиряет человека и растенье,
превращая Землю в чёрную дыру.
Были мы одним помазаны двором,
нынче Солнце, словно мяч, уходит в аут,
да и космос не согреть уже костром,
так как, было, грели мы его по праву
детства, и тебя, укутываясь в траур,
на руках мы не согреем вшестером.
Во дворе на липах треснула кора -
видно, и природа сдерживает ярость -
нет у смерти ни кола, и ни двора,
только дата, если день для жизни – малость,
то для смерти - в самый раз, чтоб не осталось
ничего, что было в ней ещё вчера.
Только солнца ртуть, дрожащая в ведре
прошлогодним снегом, стаявшим в апреле
мёртвою водою в харьковском дворе,
где тебя на Благовещенье отпели
перед Лазаря субботой на неделе
Вербной в тишине, что новой детворе
незнакома.
Значит новая пора
на дворе, и, значит, вышло наше время,
только жизнь - не виртуальная игра,
пусть же те, в которых живо наше семя,
не узнают горя большего, чем с теми,
кто детей своих уносит со двора.
ID:
729531
Рубрика: Поезія, Присвячення
дата надходження: 19.04.2017 22:49:52
© дата внесення змiн: 19.04.2017 22:50:57
автор: Res
Вкажіть причину вашої скарги
|
