Мне говорят, что сыро, холодно у вас,
Что непрерывный дождь рождает только скуку,
Что блеск волос златых давным-давно погас
От равнодушия к ревнивому супругу.
И голос ваш, что некогда сводил с ума
И вдохновлял поэтов, окрылял героев,
Теперь умолк - отныне дом для вас тюрьма,
И сами вы среди отшельников-изгоев.
Мне говорят, пытаясь как-то уколоть
Мечом в ещё не затянувшуюся рану...
Как хорошо, что я давно покинул плоть,
И терпеливо жду, гуляя по кургану.
Я жду тот час, когда на поминальный день
Без сожаления к заботливому мужу
На твёрдую мою гранитную ступень
Положите вы на мгновенье свою душу.
