Вы, мне простите, Вы больны?
Ну как же так неосторожны,
Вы в образ чей-то влюблены
Простите, в мой? Нет. Невозможно.
Зачем приходите во сне?
Зачем терзаете меня?
Ах, это только по весне
Иль Вы, всё… ищите себя.
Но я не крал Ваш образ нежный,
Вы посмотрите, вот в углу
Вы, в отражении безбрежном,
Роняли грустную слезу
А вот, в своем порыве страстном
Вы обещались… не любить
Я, понимаю, да… напрасно
Ведь не любить… почти не жить.
Так что же ищите средь ночи
В моем спокойном, тихом сне
И понапрасну рвете в клочья
Все что писал наедине.
Мои обрывки снов и письма
Мои несказанные мысли
Настала Осень, тихий лист
Шептал… пройдет… её… каприз .
