Там не будет тебя,
всё сольётся в астрал,
звук, волну, холод, колокол...
Небо солнцем слепя,
по планиде протащат
твоё тело волоком.
И на трёх сев китах,
пробормочешь "люблю"
на таврическом говоре,
разбирая впотьмах,
и пытаясь собрать
мир в ином,
лучшем норове.
Если жизнь хороша,
то зачем каждый день
нам менять одеяния,
шифоньер потроша?
Всё одно -
нищета,
пустота,
покаяние...
Если нету тебя,
все вменяется Богу
и силам непрошенным,
Все послать к ..беням -
разве так не простительней
будет
и проще нам?
Почему простота
воровства хуже?
Что
между прочей конкретики
проще просто листа,
на котором ни слова
о Боге
и этике?
Там,
где нету тебя,
там любое другое
присутствие адово,
изгоняя,
любя,
райский холод не может
не греть,
и не радовать.
Вот и вся круговерть,
между адом и раем
вращаемся заживо -
то ли жизнь,
то ли смерть,
то ли рваная рана
в пространстве
не зажила.
Да, а она-таки вертится... 
