Я наблюдал сегодня в Молодежном парке
за стариком, который гладил воздух,
сидящий рядом на скамейке,
и бормотал при этом что-то, улыбаясь.
Потом в метро я долго скролил
то указательным, то безымянным
по телефону, возвращаясь
в свой мир приютный,
в свою гостинку,
где был небрежно брошен на пол
мной чемодан с заевшей змейкой,
и две несчастных лужицы из грязи
из-под колесиков его меня встречали.
И, плотно шторами задраив окна,
я лег в пальто на покрывало,
бездумно продолжая скролить
жизнь всех друзей, попавших в ленту.
И мне представился бессмысленный повтор
движенья пальца по экрану
попыткой выйти через темноту
к той стороне невидимого мира,
где настоящая таится жизнь,
где ты со мною рядом, и где можно
к тебе мне пальцем указательным коснуться
и провести по лбу и по щекам,
как бы рисуя иероглиф,
которым я хочу сказать тебе всё то,
что не осмеливался раньше,
что гордость или глупость
с упрямством вкупе
сжимало в горле у меня.
И наконец, дожало до того, что я б назвал
сердечной недостаточностью.
Это
весьма распространенная болезнь
среди людей, занявшихся любовью,
но, не сумевших вместе удержаться.
И вот тогда по закруглениям пространства
разносит их в два разных направления от точки,
в которой сила притяженья сердец
сильнее притяжения Земли,
и где тела, впадая в невесомость,
не ощущают боли.
Так и сейчас в отчаянной попытке
вернуть нас в эту точку
я выключаю телефон, и продолжаю пальцем
по темноте вести, воображая
твоё лицо на ощупь: бровь,
висок, ресницы, нос и желобок,
вот губы, и, остановившись,
я указательным придавливаю как бы
во тьме невидимую клавишу,
тебя от слов пытаясь удержать.
И ты молчишь.
А я уже готов
в сон провалиться и на гране сна
я вспоминаю парк и старика,
и как его дрожащая рука
была на пустоту обречена,
и как мне прямо в снег на веток тени
хотелось опуститься на колени...
И, вздрогнув, я хватаю телефон,
пытаясь различить где явь, где сон,
и снова пальцем скролю по экрану,
как будто бы затягивая рану,
и бормочу: за всё спасибо, боже,
за слякоть, серость, грязь, тоску,
за линию, ведущую к виску,
за каждый штрих по памяти на коже,
за снег, который каждым февралём
нам небо стелет под ноги живьём,
за этот день, за выглаженный воздух
и пустоты чувствительную дозу,
за топкий сумрак парка цвета смальца
за широко закрытые глаза,
за память прирученную, и за
любовь, необъяснимую на пальцах.
ID:
903919
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 07.02.2021 01:41:36
© дата внесення змiн: 07.02.2021 08:10:24
автор: Res
Вкажіть причину вашої скарги
|
Реально-виртуальная красотень, старина! 
