Полицейские мигалки
дают первый залп в глаза,
а потом
короткими очередями
блещут велосипедные спицы.
В городе велогонка протеста.
Тысячи колёс.
Джем-сейшн клаксонов.
Рюкзаки танцуют в такт.
Кто-то сидит в седле,
кто-то, лёжа,
движется ногами вперёд.
(Так, наверно, удобней).
Кто-то с прицепом –
велоколяской
для протестующих младенцев.
А против чего?..
Не дают ответа.
Последний велосипед.
Контрольный солнечный блик
на спицах.
Но чувствуешь
странную солидарность,
будто родился
в велоприцепе,
а потом подрос,
пересел на велик,
отбросил третье колесо,
ощутил между ногами раму,
наладил клаксон в унисон –
и вплёлся в хвост каравана,
плетёшься в этом хвосте
и когда-нибудь выбьешься в лидеры,
так и не осознав,
против чего протестуешь.
(Перевод с белорусского)
