Опять пронзает утро не гуманное,
Расчерчивая тело тонко в полосы.
И раненое чувство шестигранное
Нашептывает пошлости в пол голоса.
А отражение смотрит безнадежностью,
Волчонком маленьким, еще не вскормленным.
И выбраться нет никакой возможности:
Иль в зоопарк, или к волкам озлобленным!
Почти сознательно живу подачками,
Почти...я вижу Ваше осуждение.
Да чувствами - извечными болячками,
И нежностью в восторге самомнения.
Я каждый день теряю что-то важное,
Исписываю карандаш, да черкаю,
Опять пронзает утро не гуманное
Волчонка, вырастающего в волка.
