* * *
С.Прудникову
Всё нормально, наш диагноз
И «на глаз» определяют:
Если пальцем у височка –
Значит ты таки поэт!
Всё нормально, одиноким
И не понятым толпою
И до нас поэт был каждый,
Каждый – будет после нас.
Но сознайся, но сознайся,
Что хоть мы всё время стонем,
Обрывая души-крылья
И расстреливая сердце
Неприкаянной любовью,-
Мы лукавим и грешим:
Потому что отказаться
От судьбы, клейма поэта
И зажить спокойной жизнью
Мы не можем, не хотим.
Будь же славен наш диагноз
Сумасшедших мазохистов!
Наш дружбан – Пегас, а Муза –
Наша верная подруга.
Виртуальна их поддержка,
Но нам хватит и такой.
Мы не балованы жизнью
И должны всегда быть в форме,
Чтобы звание поэта
Нам нести хватало сил.
А душа… Ну что ж, поштопав
Дыры крупные, мы снова,
Выживать уже привыкнув,
Дышим, пишем и живём!
