Что стихи и что мне проза,
Выход есть и он един,
Бывает сядет как заноза,
Ты беден, жалок, ты один.
И подстать твоей природе,
В этот серый влажный час,
Осень тоже взяла моду
Плакать с нами и за нас.
И втыкая ты в окошко,
Ждешь чего-то как дебил,
Подожди еще немножно,
Подожди, пока один.
И когда утихнут споры,
Прахом в урну упадут,
Диферамбы стихнут, оды,
Все свое тогда найдут.
