Однажды я вину отмою кровью,
За всё, что было и за всё, что нет.
И погребальным покрывалом, как любовью,
За мною ляжет лепестков увядших цвет.
Однажды мысли обретут свои одежды,
Явив всё то, о чём пыталась рассказать.
Я руку Смерти протянула, как Надежде,
И с ней ушла забытый путь искать.
Возможно, в этот день мне вдруг поверят,
И попытаются понять, и всё простят…
Опасливо закроют на ночь двери,
Ведь мёртвые всегда в пол-ока спят.
Возможно, иногда, с полночным ветром,
Являться буду тем, по ком живу…
Оставшись поутру едва заметным,
Холодным серым пеплом на полу.
