У неї вогонь в руках - дарує його тільки тобі,
А в тебе блідо-рожеві сни - не ділишся ні з ким.
В твоїх долонях лід, а в неї полум'я із листів.
Вона вміє сміло й переконливо сказати - "лети",
Коли ти впав чи просто не хочеш жити.
Тримає небо із твоїх надій і підпалює серце.
У неї друга плюс, а ти кажеш, що інша.
Її проміння обпікає душу, але таких ще...
Дай згадаю, вісімдесят шість відсотків.
А ти і далі продовжуй казати, що особлива.
