«В стихах всё наверно не так,
как в жизни, взаправду, бывает,
но сердце им верить желает
и росчерку – БПастернак».
~*~*~*~*~*~*~*~*~*~*~
Февраль раскуражился, глянь –
то воет и снежит, то вьюжит,
то смотрится в синие лужи,
как вдруг протрезвевшая пьянь.
В пролётке чернее, чем ночь,
из тесной Москвы суматошной,
раскисшей, крикливой, лотошной,
куда-то бы выбраться прочь.
Уехать куда-нибудь в глушь
от улиц кривых и попоек,
молвы и хулы, неустоек
и смрадных и проданных душ.
Брусчатым её мостовым
оставя февральские воды.
И краткое время свободы
считать по столбам верстовым.
Сбежать… и вернуться назад
в объятия вздорной столицы.
Как с женщиной,
с ней примириться –
уткнувшись в уютный Арбат.
А после в чернила макать
перо, и бумагу марая,
всем струнам души потакая,
стихи для любимой слагать:
про снег, про апрель, про лозу,
про дом, что в цветах утопает,
про звук, что, как пыль опадает,
про дачу-кораблик в грозу…
Чтоб чувства, забывши про стыд,
цветами из душ прорастали
в тела и, как дух, воскресали
в рождаемом слове навзрыд.
