На диване брошенной плетью
слушаю мартовский ветер
мысли осенне унылы...
играют на тоненькой флейте...
минутные стрелки глухи...
взывай не взывай тщетно...
ладонь приложу к уху...
и босиком по щебню...
и босиком по стеклам...
и босиком по углям...
и босиком по грязи -
мягкой...июньской...теплой...
сквозь искренний смех и ругань...
сквозь горести и печали...
флейта выводит фуги...
силится быть отчаянной...
мне маленькой- смола вишен...
почему то казалась сладкой...
леденцом привезенным с Парижа...
я пробовала...липко...гадко...
и с логикой наивно-железной...
шла к вишне через неделю...
ведь то, что красиво-полезно...
сладко, как мед...и ела...
плевалась с обидой,досадой...
дурой обзывала вишню...
убегала из летнего сада...
запивала медом гречишным...
Руся Ялинская
