Сейчас чужой. Давно был – нашим.
Моложе был, светлей и краше
Наш отчий дом. Но лет немало
Прошло с тех пор. И вот опять
Стою я перед бывшим домом,
Знакомым мне и незнакомым.
Наверное, пора настала
О прошлом проще вспоминать.
По вечерам бродили тени
На влагою блестевших стенах,
И пасть буржуйки, яркой, жадной,
Заглатывала всё подряд:
Сухой подсолнух (лучше шляпки),
И щепки разные, и тряпки,
И ветки высохшего сада –
Как споро все они горят!
А мы сидим вокруг буржуйки,
Нам весело, смешно до жути…
Но пламя всё тусклей и тише,
И всё кончается, увы!
Тут холод медленно, неслышно
Спускается в окошки с крыши.
И заблестит на стенах иней
Под светом лунной синевы…
Я помню иней тот на стенах
С рисунком замшевых растений.
И утра мерзкий стылый холод,
Такой же мерзкий, стылый пол…
Ах, как вставать мне не хотелось,
И в полусне всё мысль вертелась
Придумать самый сильный повод,
Чтобы я в школу не пошел.
Молодец, блин! Заставил прослезиться. И какая разница - Россия,
Украина все мы люди и чувства те же...Многое хотелось бы сказать, но Бог даст при личной встрече.
Дай Бог встретиться! Очень бы этого хотелось, чесслово!
А "делили" мы Украину с Россией только когда пили буряковый самогон твоей тещи. Пах грелкой, но был не слабее советской власти (это уже ностальгия по юности нашей).
Спасибо, Миша. Да, все мы люди, и чувства те же...