...И льется в горло крах былых мостов горчичным вкусом, выписанным в строчки.
Слепой поэт, придумав новый мир, впитавший кожей снег и боль разлуки,
Устроил с памятью последний - то ли пир...
Автор: муэдзин
перебор
.................................................
Ничей
Последний сон. В котором ты, как будто жив.
Всё очень странно, непохоже, непривычно…
Ты и для ночи в нём не стал почти своим,
и на рассвете не прошёл ты идентичность.
Антагонизм здесь правит когнитива бал:
огонь застыл, мосты с горчичным краха вкусом…
И ты, слепой, бредёшь туда, куда не знал,
чтоб возвратиться из наполненности в пусто.
Какие чувства? Нервы кончились, их нет.
Осталось: небыло, невовремя, невстреча…
Но брызжет странною звездой в окно рассвет.
И будто кто-то нежно обнимает плечи.
Запреты сняты. И все карты на руках.
Всё, что ушло – прошло, значенья не имеет.
Ты был слепым. Слепым. Но это - только в снах.
В той прошлой жизни, где ты был ничьей идеей.
З.Ы.
муэдзин
не заменит пустыня море
потолок не уронит снег
здесь со мною никто не спорит
потому что меня здесь нет
потому что ни дня без ночи
потому что я свят как тать
что ещё от меня ты хочешь
тень упавшая на кровать?
посмотри здесь ни дна ни моря
только надписи на стене
здесь любили и пили с горя
и сгорали в своей войне
междурёберно и построчно
вынимали осколки мин
что ещё от меня ты хочешь
я когда то был морем..
был...
Дмитриева
не заменит картофель чипсы
бижутерия бруликов свет
кто тут ходит? чур-чур нечистый
не пытайся не дам я ответ
тень упала гораздо глубже
провалилась сквозь бездну морей
и осталась зима и стужа
пара-тройка пустых батарей
все святые ушли на небо
тати бродят ища здесь волну
от волны тут остался пепел
всё сгорело но стены в дыму
между ребер и строк конечно
можно вытащить несколько мин
и вернуться чтоб помнить вечно
вот бы вспомнить…
так кем же я был?
История cоздания стихотворения:
Автор: муэдзин
перебор
Над белым дымом ледяных костров витает мрак простуженности ночи.
И льется в горло крах былых мостов горчичным вкусом, выписанным в строчки.
Слепой поэт, придумав новый мир, впитавший кожей снег и боль разлуки,
Устроил с памятью последний - то ли пир.Или опять морозит кофе руки...
С утра псалмы, наверно, не поют. И не играют чувствами по нервам.
А за стеной который месяц пьют и в уши лезут матерные перлы.
Зачем-то взял привычку быть ничьим. Не строить дом, крупицами, из пепла,
Не стал для ночи траурным своим. Да и для дня не вышел рожей-ветром.
И лишь в глазах, прикрытых пеленой былой мечты /ведь где-то затаилась/
Сверкает небо странною звездой. А, может, все , увы,ему приснилось -
И то, что слеп. И снежный холод дня. И обжиганье рук в огнях не встречи.
И холод в доме, жар в висках, Луна...И то, что кто-то обнимает плечи.
Слепой поэт. Придумал новый мир. В нем нет теней и солнечных затмений.
А память пьет - полУночный вампир - все, что ушло.Имеет ли значенье?
Наверно нет. Так выпала судьба - дорогой в край запретных мыслежизней.
И давит что-то снова на глаза. И карта в прикуп все же была лишней.
..."не заменЯт картофель чипсы"... 
Это чипсы не заменят картошку! 
