Суіцидні думки приходять лише удень,
бо ідуть на тінь, а вночі її не видно.
Триголовий пес проводить їх до грудей
і не випускає. Груди ж твої – розплідник
королівських кобр з Варанасі. Вони живуть
на гарячому попелищі. Вони одвічні.
Ти збираєш шкіру їхню торішню немов траву
і ладнаєш діри від їх укусів на передпліччі.
Уночі ти лягаєш спати, аби ніхто
не прогнав твоїх змій у дике безкрайнє поле.
Самогубство – це не завершення, це повтор.
Це кружляти навколо зірки, що охолола.
Розкладати пасьянс з колоди чужих хвилин.
Це дивитися в очі тим, хто не має серця
і плести вінок з гіацинтів, що відцвіли
в тих очах, і знати, що він порветься.
