Брешуть книжки і священики всіх часів.
Бога нема. І, напевно, що не було.
Правда - це біль...Це підошвами по красі...
Часточки доль, бита цегла і бите скло.
Дзвонять брехню день у день, і у рік, у вік...
Наче і мед, але тане як лід в руці...
Місце крові у судинах, не на траві.
Правда не спить, вона дивиться у приціл...
Брешуть слова. Молитвам не збурити синь,
Хоч урочисто вийде, хоч якось так...
Правда в хресті, під яким чи дочка, чи син.
Правда в землі, тій що замість садів в хрестах...
